Dos teoremas del secuestro por Carlos M-Castro

Osiris Castillo
Photo by Osiris Castillo

Manual para sobrevivientes

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
Refrán sordomudo

No quiero un panegírico leído por Ernesto, Sergio o Claribel
ni un mausoleo en la Colina de los Ilustres Hombres.
Que no maquillen mi pellejo
ni disfracen mi esqueleto y su cubierta de un Gran Señor que nunca fui.
Prohibidos los videos y las fotos que después circularán por Internet
o serán salvapantallas, tapiz del Escritorio,
imagen destacada de perfil en red social.

Nadie publique un reportaje, una noticia, un obituario.
Alejen a la prensa de la fosforescencia de mi profundo oscuro sueño.
Golpeen todo rostro cuyos ojos enrojezcan
ante el primer ardor de mi chorreante témpano
y humillen a cuanta mujer aparezca
queriendo, enlutada, acaparar la propiedad privada del Dolor.

Desnudo amordazado dando vueltas frente al fuego,
aguarden su ración de carne asada los presentes;
trituren lo que sobre, hagan moronga
y coman hasta hartarse de mis restos.

Si al rato van al baño a descargarse,
no olviden con las hojas limpiarse de mis libros.

Jamás se les ocurra de todo lo que dije o escribí
copiar ni media frase en las paredes.
Olvídense de dioses y de héroes.
En estos tiempos los monumentos hieden.

Conviene reajustarse los grilletes.

 

Death Row

Il y en a qui écrivent pour rechercher les applaudissements humains…
Lautréamont

soltás entonces la guitarra
y por primera vez un ojo tuyo
deja de ser espejo de sí mismo

el brazo agujerado de un convicto
se pasa en ronda por tus manos

con una petición imperativa
de llanto risa o bilis

sus dedos tienen callos
nacidos con el fin de muchas vidas
gargantas apagadas
y piernas y entrepiernas en cenizas

el cerdo el criminal
el chicle que hay bajo la silla
tiene que ser eliminado
con una sobredosis de justicia

firmás gustoso el acta
con el control remoto
mientras tu otra mano
ausculta la bragueta

pero cuando se desinflama
el glande que palpita en tu pecho
notás que acaban de pinchar a tu vecino

Mi nombre es Bernardo Abán Tercero
Pasé por El Guasaule con Virgilio
Nel mezzo del cammin di nostra vita

Busqué dentro del Dite a mi Beatrice
in order to becoming citizén
o al menos residente de los cielos

Y tarde realicé que no debía
dejar mi chico infierno con los míos
ché la diritta via era smarrita

así un día ocurrió
que abandonaste el búnker de tu ombligo
y compartiste el fuego recibido
y amaneció en la Tierra tu otro ojo
y viste más allá de tu retina
y te reconciliaste con tus brazos
y en ellos consolaste al invisible
espectro que llenaba los espacios
y todos los pronombres se opusieron
al plagio prolongado de los seres

qué pena que ese día se te niegue

 

Manual for survivors

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
Refrán sordomudo

I don’t want a panegyric read by Ernesto, Sergio or Claribel
or a mausoleum on the Hill of Illustrious Men.
Don’t put makeup on my skin
or dress up my skeleton; its the cover of a Great Man I never was.
Prohibited are the videos and photos that later circulate on the Internet
or become screensavers, office decoration,
or a prominent profile picture on social networks.

Nobody publish a story, an article, an obituary.
They alienate the press from the phosphorescence of my deep dark dream.
Strike the face whose eyes turn red
before the first ardor of my flowing iceberg
and humiliate any woman that appears
wanting, mourning, hogging the private property of Pain.

Naked gagged spinning in front of the fire,
those present waiting for their ration of grilled meat;
they shred what’s left over, make blood sausage
and gorge themselves on my remains.

If at some moment they go to the bathroom to relieve themselves,
they clean themselves with the pages of my books.

Never does it occur to them of everything I said or wrote
to copy even half a phrase on the walls.
Forget about gods and heroes.
These days, monuments tire.

The shackles ought to be readjusted.

 

Death Row

Il y en a qui écrivent pour rechercher les applaudissements humains…
Lautréamont

so then you release the guitar
and for the first time your eye
ceases to be your own mirror

the pierced arm of a convict
passes through your hands

with a urgent request
of crying laughter or bile

your fingers are calloused
born with the end of many lives
muffled throats
and legs and crotches in ashes

the swine the criminal
the gum under the chair
needs to be eliminated
with an overdose of justice

you happily sign the act
with the remote control
while your other hand
swipes the fly

but when the swelling goes down
the gland that palpitates in your chest
you realize that you just pricked your neighbor

My name is Bernardo Abán  III
I passed by El Guasaule with Virgilio
Nel mezzo del cammin di nostra vita

I searched within the Dite to my Beatrice
in order to becoming citizen
or at least a resident of heaven

And then I realized that I should not
leave my small hell with mine
Che the diritta via was smarrita

one day it occurred
that you abandoned the bunker of your belly button
and shared the fire received
and your other eye dawned on Earth
and saw beyond your retina
and you reconciled yourself with your arms
and in them you consoled the invisible
spectrum filled with spaces
and all the pronouns opposed each other
to a prolonged plague of the souls

what a shame that that day denies you


Carlos M-Castro nació en Managua, Nicaragua, en 1987. Publicó Antropología del poema en 2012 bajo el sello editorial Leteo. Los poemas que acá se publican forman parte de su libro inédito Teoría del secuestro. Actualmente radica en la ciudad de Bakú, Azerbaiyán. 
Carlos M-Castro nació en Managua, Nicaragua, en 1987. Publicó Antropología del poema en 2012 bajo el sello editorial Leteo. Los poemas que acá se publican forman parte de su libro inédito Teoría del secuestro. Actualmente radica en la ciudad de Bakú, Azerbaiyán.

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